El microrrelatista

Hoy colaboro, por primera ver, en el blog El microrrelatista.
Para leerlo, aprieta aquí:

Tic (365 días) tac

Bolivia

Dice mi amigo Josera que la mina es inhospita: todo lo inunda el polvo de la roca explosionada, invade el aire que se respira y cubre el suelo, mezclado con la humedad, convertido en un limo que congela los pies.
Dice mi amigo Josera que el trabajo es duro: en la mina de Bolivia las condiciones involucionan, todo como hace cientos de años, pero ahora los hombres empujan las carretillas de roca, convertidos en mulas, esperando quizá que les crezcan las orejas.
Dice mi amigo Josera que duele el trabajo del minero boliviano, y que los analgésicos son acordes al dolor: mascar hoja de coca mezclada con lo que llaman lejía y alcohol de noventa y seis para las heridas, como acá, a este lado del mundo, salvo que allá las heridas van por dentro y prefieren beberlo.
Dice mi amigo Josera que buscando protección rezan a un dios que llaman Tío, y no me extraña, tan lejano les debe parecer que no ven naturalidad en decirle Padre.

Inmigrantes

(A raiz de leer haikus en algunos blogs, muchos muy buenos, escribo uno bastante humilde y cogido con pinzas. Primero se me ocurrió un nano. Finalmente quedó en haiku. Pongo ambos)


INMIGRANTES (relato)

Las cebras tiñen sus rayas negras para confundirse en la caballada blanca. Qué triste. Mayor la tristeza de los caballos.

INMIGRANTES (haiku)

Tristes la cebras

que esconden sus rayas.

Más los caballos.

Cada amanecer...

El gato se mira en el charco y comprueba, una vez más desilusionado, que sigue siendo pardo.

Desfile triunfal

El general recorre la avenida desierta. 
Saluda a las aceras vacías desde el coche presidencial.
No hay aplausos. No hay vítores. Nadie agita las banderas.
Un mohín de disgusto en su cara.
Finaliza el desfile e informa al coronel, como una sentencia:
- Las calles están vacias. Y esta peste en la ciudad. Es un boicot.
- Señor, siento (temo) informarle de que no es así. Nuestro éxito es el culpable: en verdad nos ha quedado el país con olor a muerte. De disidencia, eso sí.

Poemas VIII y VII (sin que sirva de precedente)

(Poemas escritos en noviembre de 2008, a 50 Kms de Irak. 

Los publico porque, por desgracia,

Ganan en vigencia.

Y se globalizan.

Por lo demás escribiré 100 veces:

ESTO ES UN BLOG DE RELATOS

ESTO ES UN BLOG DE RELATOS

ESTO ES UN BLOG DE RELATOS...)

POEMA VIII

Algunas tardes, si llueve, pienso

que todo es una broma

un juego divino.

imagino a tu dios y al mío

                                        juntos

sentados

observándonos como peones de un ajedrez autómata

y, aburridos, bostezan.

POEMA VII

¿Y si la tierra distinguiera las huellas

de mis sandalias campesinas

de las de tus botas militares,

como distingue una bala caída

de una semilla plantada?

¿Y si los olivos distinguieran mis cantos,

                                                             mis voces

de las órdenes que alientas,

como distingue el agua de riego

de un charco de sangre?

¿Y si la hierba de la ladera distinguiera el surco

que dejan las ruedas de mi carro

de las huellas de tu blindado,

como distingue la luz del sol

del destello de las explosiones?

Si así fuera,

¿qué sentido tendría entonces,

hermano,

tu avance?

Tanta distancia

(Gissela se va siendo necesaria. En la ausencia se vuelve indispensable.)

Nos separan un océano y un continente. En el sueño giro y giro sobre ellos hasta toparme con su cuerpo. La abrazo extenuado.

Al despertar encuentro rotos mis músculos, salvo el corazón, sosegado.

Ella explicó que lo dejaba con un cúmulo de excusas: son muchos años juntos, ya no es (eres) como antes, tengo ahora otros objetivos y no eres más que una carga. Y sin más comenzó a marcharse.
Él se quedó abandonado, sin hacer nada, como un muñeco de trapo, inánime.
Sus últimas palabras fueron para maldecirla.
(Alma, maldita Alma)

Últimas voluntades

Mi cuerpo, chiquito siempre y hoy aun mermado, cabría cómodamente en una cajita de galletas, así que ni muy profundos ni muy grandes, quiero que se caven dos hoyitos en el suelo. Uno que lo hagan acá mis hijos, en el país que me acogió de mejor o peor forma, y que siento también como mío. Otro mis hermanos, allende el océano, en la tierra que me vio nacer y que cada día me llama.