En el campo de batalla, el aliento del general se convierte en odio:
- Fuego a discreción,- ordena.
Fuego a discreción.
El cielo se cubre de una lluvia de balas sin objetivo.
Lo veo como un monumento sobre el horizonte: Corto, tripón y mocho.
Un monumento entre la lluvia de balas perdidas.
Y pienso:
Sería conveniente que un hombre de bien mostrara el camino a esta lluvia de balas, sí, mostrara el camino a esta lluvia de balas perdidas, ahora que el general está sin paraguas.
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